En Brasil hay ahora más de 10.000 incendios forestales. No le sobra ningún “cero” a la cifra que doy, y comprendo que el lector puede mostrar extrañeza y una considerable ignorancia sobre esta catástrofe. Ola de calor, personas ya detenidas por provocarlos.

Como periodista, también me asombro de la desinformación que hay en España sobre esto, que no es nuevo en Brasil. Con tantos medios como nos ofrecen las nuevas tecnologías, parece como si fuera algo sin importancia, accesorio, irrelevante, mientras nos volcamos en noticias muy anecdóticas, o que reflejan nuestra superficialidad. 

Brasil, un país con 217 millones de habitantes y una superficie de 8,5 millones de kilómetros cuadrados –prácticamente es un continente-, con gran crecimiento económico y peso mundial, parece no existir en nuestros medios, salvo por sus playas famosas como Copacabana o Búzios, o por los futbolistas brasileños.

Según nos conviene, aludimos a cómo abordan los países de nuestro entorno ciertas materias. Y no digamos los partidos políticos. El copago sanitario es buen ejemplo.

Un amigo de Castellón ha pasado unas semanas de agosto en Estonia, en Tallin. Allí notó fuertes dolores en la espalda. Decidió ir a un Centro de Salud. Pidió cita y, al entrar, le pidieron que abonara 5 euros por la consulta. Le atendió una médico en un más que correcto inglés, con calma. Este amigo comprobó que allí funciona bien la atención médica. Le llamó la atención el cobro inicial de 5 euros, que le pareció bien.

Al hilo de esta conversación, me vienen imágenes de bares y terrazas a rebosar, lo cual me parece estupendo y comparto a gusto, sobre todo en agosto. Pero no me parece excesivo pagar 5 euros porque un médico me atienda, que es el precio de dos cervezas.

Igual que le ocurre a Serrat, yo también nací en el Mediterráneo y me siento muy orgulloso de ser español, mediterráneo y valenciano. El Mare Nostrum es la cuna de la civilización occidental y también mundial. Grecia, Egipto, Roma y luego toda Europa creamos una civilización que oportunamente adaptada fue exportada, raptada (como tituló su gran obra mi profesor de Ciencia Política Diez del Corral, 'El rapto de Europa') a los cuatro confines del mundo.

Nació en Segorbe (Castellón) el 6 de julio de 1934 y falleció en Calamocha (Teruel) el 17 de agosto de 2024.

Germán Reguillo Simón, Abogado.

Hijo de perdedor de la guerra civil, vivió sus tiempos amargos durante la guerra y la postguerra. La llegada del Frente de Juventudes a Segorbe le ofreció la posibilidad de preparar el ingreso a la Academia de Mandos José Antonio. En 1951 llega a Madrid con una maleta de madera remendada por su madre llena de sueños y proyectos que cumplir. Deja atrás sus variados oficios con los que aportaba un jornal a su casa. En 1956 Calamocha fue su primer destino como Oficial instructor del Frente de Juventudes, lugar donde, con el entusiasmo que siempre le caracterizó, inició su labor con la juventud. Posteriormente ya en Gerona se hace cargo de la Organización Juvenil Española (OJE), más tarde en Tarragona, dirige la Dirección Provincial de Juventudes.

El curso político del que hablábamos ayer, promete. Apenas hemos asistido a las primeras clases y el partido socialista nos ha sorprendido con lecciones muy llamativas.

Pero a modo de introducción, nos llega desde Caracas una nueva que no la supera ni la fantasía de mi admirado Woody Allen. Maduro acaba de decretar que en Venezuela a partir de ahora la Navidad no se celebrará en Diciembre sino el 1 de Octubre. No sé si recuerdan la película de Allen "Bananas" una de sus primeras. La acción transcurre en una república sudamericana en que un dictador acaba de dar un golpe de estado. Entre sus primeros decretos decide que a partir de entonces el idioma oficial del país no será el español sino el sueco. Y que todo el mundo tendrá que cambiarse la ropa interior a diario. Para comprobarlo, se pondrán los calzones por encima de los pantalones.

Hace unos días, en un edificio público, leí: “Solo es imposible lo que no se intenta”. Me parece que es muy matizable esa afirmación porque se puede intentar ser un Juan Roig, presidente de Mercadona, o un naviero como Vicente Boluda, y el tortazo puede ser mayor que la pared que alberga ese letrero.

Llama mucho la atención el clima que se respira en el PSOE de que Pedro Sánchez es inamovible, que no tiene competidor para llevar las riendas socialistas.

Por supuesto en la reunión de la Ejecutiva Federal del pasado lunes, en que “todos le hemos mostrado nuestro apoyo y le hemos hecho saber la necesidad de que siga al frente del PSOE”, como anunció Esther Peña, la portavoz socialista.

En abril Sánchez jugueteó con el país expresando que tenía dudas sobre si valía la pena seguir. Reflexionó. Amagó. Quiso agitar la compasión de una parte de los socialistas por el caso de Begoña, su mujer. “Te necesitamos”, le dijeron a Sánchez.

Todo voluntario que colabora, poco o mucho, es de agradecer. Se dedica a los demás. Da su tiempo, a veces también su dinero, a tareas solidarias. Siempre es positivo ayudar a los demás sin encerrarse en una torre de marfil. Para mí, el voluntariado tiene dos requisitos: que sea eficaz y que no busque el aplauso, la “foto”.

Este verano he vuelto a escuchar relatos de voluntarios, universitarios en su mayoría, que han ido unas semanas a un país africano, a colaborar con una ONG u otro tipo de entidades, para repartir comida, limpiar casas y un largo etcétera. Les organizan un día a la semana un recorrido turístico tipo “safari”, para que les sirva de turismo y descanso.

Hay algo de infantil en esto de la política y es que cada año, cuando llega el verano, los políticos, como los niños, se van de vacaciones. Cierran los Parlamentos, los Ministerios quedan a medio gas, Sánchez se pasea por los palacios patrimonios del Estado, los medios informativos se adormecen y aquí parece que no ha pasado nada.

¡Y vaya si ha pasado! Nos hemos quedado colgados de numerosos escándalos sin resolver -el Tito Bernie, el Koldogate, los ERE andaluces, la amnistía-. Y no es que en julio y agosto no haya habido líos: los paseos de Puigdemont por Barcelona, Illa conquistó la Generalitat, Cataluña consiguió una financiación singular, las Canarias se inundaron de inmigrantes siendo España el principal destino de las pateras una vez Italia y Grecia han aplicado políticas restrictivas en esta materia.

Los escándalos de la familia Sánchez no encuentran límite, después de las fechorías de Begoña y David aparecen nuevos nepotismos protagonizados por la cuñada japonesa del presidente y por el respetado padre de éste. ¡Vaya familia!

El santoral valencià ha aumentat recentment, s. Carlos Mazón cremat en image en el barri de Gràcia de Barcelona el dia 21-8-2024, segons les croniques de l’epoca.

En l’instruccio de la causa de santificacio s’explica que Arran, la rama jovenil de les CUP, penjà una pancarta en les festes del barri de Gràcia a on es publicitaven els fantasmagorics Països Catalans: “Benvingudes a la Vila de Gràcia. Això [en valencià, ‘aço’] no és Espanya. Som Països Catalans” (Levante-EMV 18-8-2024: 9) (recordem que esta ‘fulla parroquial’ afirma que veem fantasmes).

Com qualsevol defensor de la fe valenciana, el nostre ‘guixot’ president Carlos Mazón reclamà immediatament la retirada del cartell ofensiu als valencians (he de matisar que no a tots, si a una part). I els idolatres replicaren: “Bona sort amb l’exigència a les autoritats catalanes! I si ho fas en valencià, millor. Que així ens entenem tots” (Levante-EMV 19-8-2024: 2). Lo que no saben els d’Arran es que Mazón era dels fidels que no anava a missa... perque desconeixia el llati.

Allá por los años 60 del siglo pasado prosperó una canción en que un joven matrimonio discutía sobre el primer vástago que iban a engendrar. La esposa prefería una niña y el marido un niño. Después de darle muchas vueltas al asunto, acabaron conciliando posiciones y diciendo "Vamos a querernos venga lo que venga", pero dejando claro en la última línea que "Yo quiero una niña, yo quiero un bebé".

La duda se desvelaría pocos meses después y tras un rápido vistazo a la criatura sabrían si podrían contar para toda la vida con "una niña o un bebé". ¡Dichosos tiempos aquellos en que los trenes funcionaban bien, los pantanos estaban llenos y apenas pagábamos impuestos sin recibir ni un solo duro de una Unión Europea que aún no estaba para regalos. Y aun no se habían inventado tantas fórmulas intermedias como apuntan las iniciales LGTBIQ, y todas las letras que sin duda aparecerán aun.